Para tí, corazón.

Siempre pensó que las mejores historias de amor eran aquellas en la que los protagonistas nunca acababan juntos y ellos no eran una excepción. Tal vez, sin querer, se dejó llevar por ese patrón y por eso siempre tiene esa sonrisa triste de alguien a quien le han roto el corazón demasiadas veces. O puede que ella misma lo provocase, parece ser que es aficionada a los amores bomba, esos que cuando menos te lo esperan estallan y te rompen. Por eso nunca está sola, creo que piensa que si está rodeada de gente evitará que explote, o que tardará más en mandarlo todo a la mierda e irse. Que viene a ser lo mismo.

Aunque según me han contado, es ella la que suele acabar con todo desde esos quince centímetros de tacón que siempre usa. Piensa que el amor verdadero es  aquel que empieza y en cualquier momento cuando menos te lo esperas acaba, el que marca y luego es imborrable, el que siempre te deja con ese quizás en la cabeza esperando que en cualquier momento al cruzar esa esquina vuelva a aparecer y a desordenar tu vida una vez más. Aquel amor que marchita aún después de años de haber muerto, que no quieres olvidar simplemente porque puede regresar y que se quiere porque sabes que nunca va a volver.

Ese que prevalece de los demás porque es demasiado dañino y perfecto para reemplazarlo. Ese que su ausencia te hace recordar por qué debió quedarse esas noches perdidas en la ciudad mezclando el alcohol con las ganas y te hace dar gracias por su partida cuando al sonreír a otras caricias decides que esta vez va a funcionar.