Ya no sé ni lo que digo, callo o escribo.

Deberías matarme, por estar escribiéndote a estas horas.

Cuando casi ni te reconozco ni me entiendo. 

Ni sé qué está pasando o por qué no me echas de menos.

Será el frío, que nos tiene congelados (aunque por dentro esté ardiendo).

O seré yo, que ya no soy capaz de escribirme como antes y las ganas se me acumulan hasta acabar en el borde del abismo que soy yo y mis consecuencias (y mis mentiras, miedos y sinsentidos).

Que estoy acabándome y no sé como volver a empezarlo.

De cero. 

O en cien.

Donde haga falta para parar esto.

Tuve las mejores palabras que jamás he callado y las dejé ir como estoy haciendo conmigo.

Ya no escribo.

Ni siento.

Y juro que daría mi voluntad si alguien la quisiera para poder volver a escribir en mi piel cada segundo por no tener huecos suficientes en las hojas para dedicarme.

Dudo que entiendas lo que no siento. 

Como cuando escuchas algo que ya sabías pero no aceptabas oírlo.

-los ya no te quiero, por ejemplo-.

Regalé mis palabras y ahora me he quedado vacía,

supongo que eso es el amor en estos tiempos,

¿Has oído hablar de la prostitución lingüística?

Ya sabes, aquello de escribir y entregarse por algo que nunca acabas quedándote (y crees que te llena y lo único que hace es deshabitarte).

Un poco de: te doy hasta mi aliento pero quédate un poco más.

-dudo mucho que alguien no entienda esto-.

O será que hoy es de esos días tontos, que parecen tener tantos otoños que no queda tiempo para digerirlos (y menos para llegar a odiarlos).