Bang.

No se necesita mucho para acabar herida.
Conmigo misma me basta
 me sobra.
Me sé las coordenadas de los puntos que me destrozan.
Ser cobarde va más allá de callarse lo que uno siente
 de no afrontar lo que uno necesita
-y no lo que quiere-
es saber lo que te destroza
y dejar que te mate
mientras sonríes.
Abrirse en canal
de piernas y corazón
y esperar.
Primaveras, versos, canciones.
Esperar a que llegue el día,
que elegiste para acabar contigo
sin excusas ni protestas.
Sin promesas ni desnudos.
Sin ni siquiera pensar
en la opción de salvarse.
Ser valiente no es escribirlo
ni decirlo en voz alta.
Es sentirlo.
Y dejar que te aplaste
si luego todo será el silencio que buscas
entre tanto ruido.
Es ser la bala que decidió pararse frente al objetivo y desviarse
a un candidato mejor,
dejar que sean otros los que te corten el aire
y te bailen el agua.
El lugar donde todos quieren matarse
para revivirlos luego
en forma de versos inmortales.