Él es ese frío
que se cuela bajo tu ropa
hasta taladrar las costillas
y que aguarda, tranquilo
a que tus suspiros se vuelvan humo
y tu corazón escarcha.
Es esa lluvia
que cala hasta los silencios
y te deja fría y mojada
en busca de un poco de calor
para equilibrar la balanza
-aun sabiendo que nunca será suficiente-.
Es la sonrisa
de quien sabe lo que es perderse
porque lo ha visto en ojos ajenos
saboreando la victoria
de quien conoce el poder
de hacer de alguien escombros
en menos de lo que dura
estas líneas.
Es la quemadura que produce
el hielo de sus hoyuelos
cuando se aleja a sabiendas
que has decidido no buscarle las espaldas
-las cosquillas, es pomada aparte-
porque sabe de la necesidad que siembra
y espera, paciente,
a que florezca.
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