Estoy a quince metros bajo mis miedos y nadie me enseñó a volar cuando te cortan las alas.
Quise cosérmelas pero hace tiempo que me abandonaron las palabras para crear algo de magia.
Es como pedirle a un superviviente que vuelva a ser el que era.
Lo cierto es que, no soy nadie sin lo que escribo.
Y
me
estoy
muriendo.
Lenta y dolorosamente.
Los segundos dejan de serlo,
ahora son horas
luego días
y semanas.
Y aquí solo reina el silencio, el vacío y un folio en blanco.
La tinta no corre, y yo hace tiempo que dejé de correrme en cada punto y aparte que trazo.
Te golpea y juro que este nudo no hay marinero que sepa deshacerlo.
Creo que no me había hecho tanto daño nunca,
y no sé cómo arreglarme.
No quiero nada
excepto
esto.
No volver a quedarme bloqueada,
ni muda
nunca más.
Por favor, una segunda oportunidad.
Nunca volveré a venderlas al mejor postor, lo juro.
Solo, devuélvemelas.
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